Bem queria escrever mas não sai
Moléstia, mataste o meu dia
Tristeza que a noite já cai
Sem versos, nem canto ou poesia
E as cinzas que dele me restam
Não são muito mais do que
lágrimas
Perdidas, esquecidas, não prestam
Prolongam p’ra sempre os meus
karmas
Por fim, ironia, que é tarde
Lá nasce com medo a poesia
Cinzenta no fundo do cinzeiro
Num mix tão intenso que arde
Com as rimas e a angústia do dia
Num fogo, tamanho braseiro
… /…
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