Café com som e cheirinho

Há sons inconfundíveis. São como música para os nossos ouvidos e viajam connosco durante toda a nossa vida, nos nossos corações.

São tão reais, tão marcantes, que conseguimos imaginá-los ao final de anos e anos, sem se haverem repetido desde então.

Mais, em momentos ou ambientes perfeitamente distintos, vêm-nos à memória como se tivéssemos acabado de os escutar.

Aconteceu no domingo passado.

Passeava pelo Chiado com uma amiga e dei connosco no interior da loja Nespresso, ao virar da esquina da Rua do Carmo, com a Rua Garret, mesmo em frente à FNAC, ou melhor, defronte do velho Grandela e dos Armazéns do Chiado, no tempo em que cheirava bem, em que cheirava a Lisboa.

A entrada estava povoada de espanhóis e após algumas cerimónias normais de cedência de passagem, lá soltei um sorriso, dizendo:

   - Obrigado – e entrámos...

Olhei à volta e não gostei do que vi.

Esta coisa de ter tempo para pensar, recordar e refletir sobre uma quantidade de coisas que antes me passavam ao lado, tal era o carrossel desenfreado dos dias, hábitos consumistas e modas instigadas, criam-me o receio de estar a transformar-me, aos poucos, numa pessoa cada vez mais rezingona, inconsistentemente crítica e desagradável, por vezes.

Afinal, estava com a minha amiga e o momento era para nos sentirmos bem e usufruirmos do momento, num espaço requintado, ainda mais porque, no final, oferecer-nos-iam a degustação de um novo flavour, ou simplesmente um cafezinho a gosto.

Percebi, enquanto esperávamos pelo atendimento, que só tem direito a essa deferência quem efetuar uma compra. Fiquei, no entanto, no desconhecimento, se tal acontece mediante um valor mínimo de aquisição, tal a simpatia forçada e a dinâmica artificial colocadas em todo o processo, demonstradas nas palavras proferidas aquando da entrega da fatura:

   - Queira acompanhar-me, então…

Enquanto aguardávamos a nossa vez, ditada por um ecrã que debitava números de ordem e

respetivos balcões de atendimento, onde um elemento fardado nos esperava, olhei à minha volta.

Na entrada, ao cimo dos dois ou três degraus que mais não servem do que para complicar a entrada e saída da loja, está um recepcionista que dá as boas vindas e nos entrega a senha, pedindo para aguardarmos a nossa vez, arrumando-nos à sua esquerda, se possível um pouco mais atrás, a fim de facilitar o acesso ao balcão.

O espaço é bem decorado, podendo observar-se os ícones e registos da marca que dão a grife ao local. Todos os funcionários estão fardados e o repositor de stock calça luvas pretas, elásticas, para que o contacto com as embalagens das cápsulas seja o mais asséptico possível, valorizando assim o produto, como se de lingotes de ouro se tratasse. Coisas de marketing!...

O painel dos 22 Grands Crus, onde os distintos perfis aromáticos estão expostos, fica nas costas dos atendedores, que exibem as suas poses eretas e profissionais.

As desejadas cápsulas, bem arrumadas nas prateleiras, exibem-se majestosas aos olhos do consumidor, que saliva só de olhar.

Confesso que fico perdido e até impaciente ao olhar tanta variedade, preferindo concentrar-me apenas nas cores. Transportam-me para as minhas tintas e imagino aguarelas, guaches, acrílicos e óleos… Por momentos parece que estou na Casa Ferreira, ali perto, por sinal.

Tantos aromas e suas características confundem-me, chegando mesmo a perder a sincera vontade de beber café e ansiar desesperadamente pelo momento de zarpar dali para fora, poder entrar na Brasileira e pedir, de forma simples:

     - Dois cafés, por favor!... – assim, sem me preocupar com a intensidade, se é Expresso, Lungo ou Pure Origine… um café ou bica, como quiserem, como eu gosto e pronto!

Já para não falar do ruído em redor.

O típico ruído de pastelaria ou café, locais populares de culto, onde se bebe a bica sem canela, leite, baunilha ou colher de doce de frutos vermelhos no seu interior. Onde o som rápido e nervoso da colher, de encontro à chávena de loiça, nos embala até ao doce morrer da mesma, deitando-se sobre o pires.

E por falar em sons e café… que bom é lembrar a colher de sopa, que de forma lenta e cadenciada, raspava no fundo da cafeteira de alumínio e batia nas suas paredes, manuseada pelas mãos doces da minha mãe e da minha avó, ao fim da tarde, na cozinha, provocando um som rouco, abafado pelo café em pó que se colocava na boca da cafeteira e teimava em demorar a dissolver-se na água que fervia. Este café tinha um flavour que nem os 22 Grands Crus, nem qualquer outro que esteja ainda por inventar, conseguirão apurar.

O flavour do amor e da harmonia que envolvia uma simples reunião à volta da mesa, onde o som das conversas e das gargalhadas envolvidas pelo aroma a café me permitem, até hoje, reter o timbre das vozes…

Este café é que era bom. O seu flavour e som, únicos…

Tão cedo não volto àquela loja. Não me inspirou…

E agora, vou beber uma bica.

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